In.sô.nia s.f. Ausência de sono.

Curtas

2011-03-27T20:42:00.003-03:00

O cavalo dorme na grama onde sem tregua o Sol bate. O homem agachado fotografa a beleza bruta do animal. Para o homem o cavalo parecia posar para sua camera, para o cavalo o homem pareceia atrapalhar o seu banho de sol.

...

Quase inicio um incendio. É engraçado como as coisas são.

Difrente para uma igreja quase me torno um incendiario, não que a beleza do troco bem dado a inquisição não valha a pena, mas as cigarras que cantarolavam iam ter que fuder em chamas. Até que essa também é uma bela imagem, não?

Deus morde mas jamais assopra. E sentundo sua mordida me coloquei entre a mureta e o penhasco para apagar a guimba que eu havia largado. E se ela tivesse caido no meio do morro? Teria eu me pindurado para apagar a chama? São muitas perguntas afinal. A questão é que eu estava de costas para a igreja que ficava em cima de um morro sentado em uma mureta de frente para um ribanceira com alguns montes de capim seco, entretanto na maior parte do morro a vegetação era verde. Agora a pergunta principal é porque eu joguei a guimba no capim seco? A ingrime subida deve ter tirado o sangue do meu cerebro, eu acreito nisso, mas não podemos retirar da guimba a sua culpa, ela que rolando para onde eu não havia mirado que se pronunciou ao suicidio precoce de sua chama ou quem sabe um incendio criminoso? Ou será que eu que pensava nessa idéia e que determinei a guimba mesmo de maneira irrefletida?

São mesmo muitas perguntas.

Imagem de Marc Chagall

Música Cavalo de Pau – Alceu Valença

Curtas

2011-03-14T14:29:00.005-03:00

Quando eu era pequeno, lá pelos doze anos, eu lembro que tinha um caderno onde colava recortes de jornal com fotos de mulheres nuas, seminuas ou simplesmente lindas. Lembro também que a melhor época do ano pra colar os meus recortes era no carnaval. Como tinha mulher bonita no jornal nesta época do ano! Eu e meu tio, que também acompanhava o meu pequeno caderno-resvista-pornografico, discordávamos um pouco quanto a mulheres, naquela época eu preferia as mulatas com seus vestuários minúsculos e um salto alto enorme sambando no meio da Sapucaí, enquanto ele preferia as loiras atrizes de novela. Bons tempos. Dia desses encontrei esse velho caderno em um baú de coisas velhas. Engraçado como ele já não desperta mais o meu interesse...

Imagem de Henri Cartier-Bresson

Musica I'm a fool to want you - Billie Holiday

Cartas

2011-02-04T19:22:00.005-02:00

Caro amigo Adrian,

Escrevo esta carta pra te contar o último sonho que tive que foi bem estranho. Estava deitado, dormindo, quando de repente me vejo tomado por estranhas criaturas feitas de papel e com varias patas que andavam por cima de mim. Levantei assustado e corri para o canto do quarto, o quarto inteiro repousava num intenso breu que não permitia enxergar a mais de dois palmos de distância. Mas antes que apavorado corresse pude ver que as criaturas na verdade eram aranhas, aranhas do tamanho da minha mão, e elas eram feitas de papel em formato espiral, e claro só posso dizer que eram aranhas porque sonhava, e este fato me dava certeza de que aquelas espirais eram aranhas gigantes. Muito apavorado e não podendo mais vê-las tentei tatear com os pés para sentir se elas estavam realmente na cama, que cena deplorável. Mas eu as senti, e retirando o pé comecei a tremer e a suar frio, estava escuro e eu não sabia por onde mais poderiam estar àquelas criaturas asquerosas mesmo que geometricamente estáveis. Tomando-me de coragem salte por cima da cama, dessa vez sem senti-las, corri para o interruptor e acendi a luz. Nada, nenhuma aranha, ou espiral caminhante. Apenas a cama revirada e a imagem do meu corpo em suor estampada no lençol.

Até ai você deve estar se perguntando caro amigo o porque de eu ter te escrito esta carta para contar-te apenas um sonho que talvez nada tenha de tão interessante. Então, eu sonhava, é verdade, mas estava acordado, não sei o que se passou, pois eu não dormia, eu realmente estava de pé no meu quarto, eu não dormia Adrian!

Temo que eu esteja adoecendo amigo.

Do mais sabes de tudo, e tudo corre conforme deve correr.

Quatro de fevereiro de dois mil e onze.

Boris.

“A lâmpada apagou-se.” – Álvares de Azevedo

Imagem de M. C. Escher

Música Não sonho mais – Chico Buarque

Curtas

2010-11-21T22:31:00.004-02:00

Vivemos num mundo de merda sendo cagadas diariamente por informações inúteis em nossas cabeças. _Onde mesmo que eu li isso _Eu acho que já vi isso em algum lugar _Eu conheço essa musica _Ah não, era outra. Desespero, desenfreado, disfuncional. Sinto que morrerei por tentar engolir o mundo, minha cabeça se partirá e com um sorriso no rosto lembrarei quanto tempo perdi. Não existe morte feliz, existe apenas a vida.

Pequena visão de Bosch.

Bosch não pintava para ser apreciado, pintava para ser digerido, como em um grande banquete em que se come devagar e pausadamente para saborear cada pedaço.

“À esquerda dois homens encapuzados brincam de enfiar um galho de carvalho seco nos orifícios de outro homem que jaz dependurado pelo pescoço em outros galhos secos. Eles riem e saltam de um lado pro outro enquanto urram feito animais. Estão no alto de uma fortificação que separa o inferno e o purgatório. Ao redor da torre que tem a aparência de uma laranja insetos gigantes com o aspecto de ameixas com asas e cabeça de beija-flor circulam. Mais abaixo, ainda na esquerda um homem santo mutila homens com cabeças de animais que forçam a entrada tentando sair do inferno. Os membros mutilados caem numa vala comum.”

Depois que saem de mim as palavras já não me pertencem mais. Passam a ter vida própria.

Cada dia que passa eu vejo mais claramente que escrever é um dom. Um dom que eu não possuo.

“(...) violinista e compositor Giuseppe Tartini, que sonhara que o Diabo (seu escravo) executava no violino uma prodigiosa sonata; o sonhador, ao despertar, deduziu de sua imperfeita lembrança o Trillo del Diavolo.” Borges – Outras Inquisições

Imagem de Hieronymus Bosch

Musica Trillo del Diavolo – Giuseppe Tartini

Décima Quinta

2010-10-25T21:48:00.005-02:00

Na décima quinta ilha ouvi essa musica vindo de um fusca náutico com GPS:

A Mulher Que Eu Amo

Roberto Carlos

A mulher que eu amo
Tem a pele morena
É bonita, é pequena
E me ama também

A mulher que eu amo
Tem tudo que eu quero
E até mais do que espero
Encontrar em alguém

A mulher que eu amo
Tem um lindo sorriso
É tudo que eu preciso
Pra minha alegria

A mulher que eu amo
Tem nos olhos a calma
Ilumina minha alma
É o sol do meu dia

Tem a luz das estrelas
E a beleza da flor
Ela é minha vida
Ela é o meu amor

A mulher que eu amo
É o ar que eu respiro
E nela eu me inspiro
Pra falar de amor

Quando vem pra mim
É suave como a brisa
E o chão que ela pisa
Se enche de flor

A mulher que eu amo
Enfeita a minha vida
Meus sonhos realiza
Me faz tanto bem

Seu amor é pra mim
O que há de mais lindo
Se ela está sorrindo
Eu sorrio também

Tudo nela é bonito
Tudo nela é verdade
E com ela eu acredito
Na felicidade

Tudo nela é bonito
Tudo nela é verdade
E com ela eu acredito
Na felicidade...

Imagem de Autor desconhecido

Musica A Mulher Que Eu Amo - Roberto Carlos

Curtas

2010-10-22T10:51:00.002-02:00

Caralho, to cansado que me apontem o dedo puta-que-ô-pariu, porque cada um não faz o seu e deixa que os outros façam o que quiserem?

Cansado de caminhar sozinho, me sinto na roda do arremessador de facas. Eu acho que ele ta tentando acertar. As pessoas jogam criticas, problemas, defeitos como se fossem de borracha, mas no fundo elas parecem estar querendo te acertar, te ferir. Depois de uma hora pra outra te chamam de máximo, parecido contigo, mesmo trejeitos. Tá foda, uma porrada atrás da outra e as cobranças não param.

Vontade de sumir, se eu sumir eles vão só me elogiar, é uma hipocrisia do caralho. Te criticam quando você esta perto, mas se você desaparece são puro elogio.

Qual é a graça da vida se é na morte que dão valor as coisas?

Exijam de vocês! Procurem alternativas porque eu pretendo me despedir cedo desse mundo. Assim que eu realizar o que eu quero essa vida já não fará mais sentido para mim.

Que tristeza come o meu peito. Provavelmente a minha alma se desprendendo do meu corpo.

A noite escura eu caminho com as baratas kafkianas. Metamorfose.

Tenho medo, de que eu tenho medo? Não tenho nada a perder e ainda assim tenho medo.

Imagem de Greg Olsen

Música Tal do Amor - Jay Vaquer

Curtas

2010-10-18T10:12:00.005-02:00

Procurei,

Acordei com o Senhor Martinho.

Imagem de Vivre sa vie, 1962 - Jean-Luc Godard
Música Mulheres - Martinho da Vila

Curtas

2010-10-13T22:56:00.002-03:00

Enquanto a academia dentro de sua fortaleza faz leituras enfadonhas de defuntos que ela insiste em ressuscitar o mundo lá fora grita batendo na porta de entrada. Apitaço, megafone, gritos de baderna, tudo que a academia parece ter abdicado pela leitura mortuária dos filósofos. Apresenta-se como um mausoléu e dentro dele se debatem aqueles poucos pensadores que ainda se reviram nos túmulos aos quais foram submetidos. A filosofia apesar de tudo ainda vive, vive na inocência das crianças que entram porta adentro do mausoléu.

Antes que sejam presos na cruz que idolatramos temos de salva-los para que eles e não nos, que já não temos essa força, quebrem as paredes do mausoléu e devolvam a filosofia ao mundo, lugar de onde nunca devia ter saído (se é que algum dia ela já tenha pertencido). Não vou aqui contra a história da filosofia portanto que ela não se torne o grilhão que prende o nosso pensamento. Se a história da filosofia tiver a necessidade de ser grilhão então essa historia tem que ser negada.

Pensar dói isso é certo, porém, também é prazeroso, talvez sejamos ao invés de amigos da sabedoria masoquistas do saber.

As cadeiras rangem no silêncio das leituras mortuárias.

Eu os odeio, sei que me olham e quando ô fazem, me coisificam. Isso me irrita, não queria que me vissem.

Queria ser invisível.

mestre-discípulo-mestre-discípulo≠revolucionário

Vamos quebrar a corrente.

Imagem de Johannes Vermeer

Artigo da Obvious

Musica Mora na Filosofia - Caetano Veloso

Curtas

2010-10-03T14:13:00.003-03:00

Só gosto de ler o jornal pela manhã. Conforme o dia vai passando sinto como se aquelas notícias impressas pela manhã tivessem ficado velhas.

Como constituir idéias novas dentro de velhos modelos. Esse é o meu problema com a política nacional. E acho realmente que á uma supervalorização do voto.

Meu corpo é um tabernáculo de drogas sintéticas. Oh yeh, baby!

Imagem de William Holman Hunt

Musica Construção - Chico Buarque

Curtas

2010-10-01T17:51:00.003-03:00

O cigarro entre os meus dedos.

Aceso.

Queima, um filete de fumaça dança ao sabor do vento, lembrando o bailar de uma lenta valsa de Beethoven escritas no período em que já encontrava surdo. Olhando-o parei de vê-lo pela primeira vez, foi estranho, mas passando o desconforto inicial pude aproveitar as sensações que o mesmo me colocava. Entre meus dedos trêmulos ele se consumia e com a ponta amarelada deixava um rastro de cinzas que insistiam em se agarrar ao filtro que parecia não as quer mais, elas haviam sido expulsas. Tive nojo do ser do cigarro que pendia em outro ser que era a minha mão, aquele amarelar cheirando a fumaça me era estranho, eram estranhos a mim, na verdade minha mão mesma era estranha a mim. O mundo se tornou um outro, tão distante, tão não-eu que tive medo, medo que ele por vontade própria quisesse me consumir. E parecia que conforme queimava, queimava a mim também.

Estou cansado, tiraram a beleza do mundo.

Analisam o mundo como o escultor que observa a sua obra, como se tevesse saído deles a beleza e no seu desvelamento subjetivo mascaram o real através de mesquinharias egoístas. Não sei se o mundo é ou se sou eu que o faço ser, acho que os dois acontecem ao mesmo tempo. Então na medida em que me modifico o mundo ao redor também muda, mas não muda por inteiro, existe algo de duro, sólido, compacto no mundo mesmo que eu nem ninguém será capaz de talhar ou modificar, JAMAIS.

Colocamos a sílaba “pós” nas palavras e achamos que com isso representamos algo. Se não possui identidade própria é porque não é. Nada de nomearmos pós nada, por favor.

Imagem de Paul Gauguin

Musica Estrangeiro - Caetano Veloso

Curtas

2010-09-24T22:18:00.005-03:00

Minha cabeça parece que vai explodir. Não dói, é mais um frenesi, uma vontade de sair correndo e gritando sem nenhuma razão aparente.

A casa esta toda fechada, chove e faz frio lá fora. Aqui dentro só meus pés descalços sentem frio. A casa fechada e inepta realiza um contraponto com a minha cabeça que por isso parece querer se livrar do meu corpo, avançar no tempo, realizar tudo de uma vez. Escrevo uma peça de teatro com dez paginas, inicio um romance com índice e descrição dos personagens, penso em uma revista sobre filosofia prática e crítica, e também em assinar uma assim, faço um roteiro para apresentar um filme as pessoas, penso em filmar um filme, começo um roteiro, destruo um roteiro, planejo um minicurso, idealizo debates departamentais dos quais ainda não participo, penso em ver um filme, desisto do filme, levanto sento deito, escorrego me arrasto durmo.

Ejaculo ideias como um tarado presidiário, elas grudam nas paredes e depois de meia hora já se tornam repugnantes. Tento continua-las, mas elas me enojam me envergonham. E depois de mais meia hora tudo de novo.

Minha cabeça parece que vai explodir. Não dói, é mais um frenesi, uma vontade de sair correndo e gritando sem nenhuma razão aparente.

Imagem de René Magritte

Musica As Tears Go by - Marianne Faithfull

Curtas

2010-09-23T22:40:00.004-03:00

Em algum momento da vida temos que escolher o mundo ou nos mesmos. Eu sempre escolhi o mundo, suas necessidades, seus chamados, suas obrigações. Tenho medo do dia que me escolher, será que as pessoas vão virar umas pras outras no corredor e vão dizer lá vai o homem que é livre, parceque se escolheu. Soco na cara/ marretada na mente/ tudo parece passar/ mas eu por imaginar/ já vi mais de uma vez/ tudo como se dá.

Uma punheta antes e uma depois. Idéias coladas nas paredes.

Maldito autor maldito

Em sua maldição

Amaldiçoou-me também

"Il y avait la civilisation athénienne, il y a eu la Renaissance, et maintenant on entre dans la civilisation du cul" Pierrot le fou, 1965 - Jean-Luc Godard

Deus meu, é gente de mais nessa vida.

E o suicídio sempre foi uma escolha para fazê-las sumir.

A mais eficiente que eu já vi. As pequenas formigas somem realmente.

Palavras de mais, gente de mais, pensamento de mais, coisas de mais, tudo é de mais.

Só, de mais, é, angustia.

Imagem de Pierrot le fou, 1965 - Jean-Luc Godard

Musica Pierrot the clow - Placebo

Homenagem

2010-09-13T17:12:00.007-03:00

“ELE FOI MEU MESTRE” DL

[1964]

Tristeza das gerações sem « mestres ». Nossos mestres não são apenas os professores públicos, ainda que tenhamos uma grande necessidade de professores. No momento em que atingimos a idade adulta, nossos mestres são aqueles que nos tocam com uma novidade radical, aqueles que sabem inventar uma técnica artística ou literária e encontrar as maneiras de pensar que correspondem à nossa modernidade, quer dizer, tanto às nossas dificuldades como aos nossos entusiasmos difusos. Sabemos que existe apenas um valor de arte e até mesmo de verdade : a « primeira mão », a novidade autêntica daquilo que se diz, a « musiquinha » com a qual aquilo é dito. Sartre foi isso para nós (para a geração que tinha vinte anos no momento da Liberação). Quem, na época, soube dizer algo de novo além de Sartre ? Quem nos ensinou novas maneiras de pensar ? Por mais brilhante e profunda que tenha sido, a obra de Merleau-Ponty era professoral e dependia daquela de Sartre em muitos aspectos. (Sartre assimilava de bom grado a existência do homem ao não-ser de um “buraco” no mundo : pequenos lagos de nada, dizia. Mas Merleau-Ponty os considerava como dobras, simples dobras e dobramentos. Assim se distinguiam um existencialismo duro e penetrante e um existencialismo mais brando, mais reservado.) E Camus, ai! Ora se tratava de um virtuosismo afetado, ora de uma absurdidade de segunda mão. Camus valia-se de pensadores malditos, mas toda sua filosofia nos conduzia a Lalande e a Meyerson, autores já bem conhecidos dos alunos do terceiro grau. Os novos temas, um certo estilo novo, uma nova maneira polêmica e agressiva de levantar os problemas, tudo isso veio de Sartre. Na desordem e nas [110] esperanças da Liberação, descobria-se, redescobria-se tudo : Kafka, o romance americano, Husserl e Heidegger, os acertos de contas sem fim com o marxismo, o impulso em direção a um novo romance…Tudo passava por Sartre, não apenas porque, sendo um filósofo, possuía um gênio da totalização, mas porque sabia inventar o novo. As primeiras representações de As Moscas, a aparição de O Ser e o nada, a conferência O Existencialismo é um humanismo foram acontecimentos : aprendia-se aí, depois de longas noites, a identidade do pensamento e da liberdade.

Os « pensadores privados » opõem-se, de uma certa maneira, aos « professores públicos ». Até mesmo a Sorbonne precisa de uma anti-Sorbonne, e os estudantes só escutam bem seus professores quando têm também outros mestres. Nietzsche, no seu tempo, deixara de ser professor para tornar-se pensador privado : também Sartre o fez, num outro contexto e com uma outra saída. Os pensadores privados têm duas características: uma espécie de solidão que permanece como propriamente sua em qualquer circunstância; mas também uma certa agitação, uma certa desordem do mundo, na qual eles surgem e falam. Além do mais, só falam em seu próprio nome, sem « representar » nada; e solicitam presenças brutas no mundo, potências nuas que de modo algum são « representáveis ». Já em Que é a literatura? Sartre traçava o ideal do escritor : « O escritor retomará o mundo tal e qual, todo nu, todo suado, todo fedido, todo cotidiano, para apresentá-lo às liberdades fundado sobre uma liberdade…Não é suficiente conceder ao escritor a liberdade de dizer tudo ! É preciso que ele escreva a um público que tenha a liberdade de mudar tudo, o que significa – além da supressão das classes – a abolição de toda ditadura, a renovação perpétua dos cargos, a derrubada contínua da ordem – a partir do momento em que ameaça se fixar. Em uma só palavra, a literatura é essencialmente a subjetividade de uma sociedade em revolução permanente” DLa. Desde o início Sartre concebeu o escritor sob a forma de um homem como os outros, dirigindo-se aos outros do ponto de vista único de sua liberdade. Toda sua filosofia se inseria num movimento especulativo que contestava a noção de representação, a própria ordem da representação: a filosofia mudava de lugar, abandonava a esfera do juízo, [111] para se instalar no mundo mais colorido do « pré-judicativo », do « sub-representativo ». Sartre acaba de recusar o prêmio Nobel. Continuação prática da mesma atitude, horror à idéia de representar algo praticamente, ainda que seja dos valores espirituais ou, como ele, diz, de ser institucionalizado.

O pensador privado precisa de um mundo que comporte um mínimo de desordem, mesmo que seja apenas uma esperança revolucionária, um grão de revolução permanente. Em Sartre, há uma espécie de fixação na Liberação, nas esperanças desiludidas desse momento. Foi preciso a guerra da Argélia para reencontrar algo da luta política ou da agitação liberatória e, então, em condições muito mais complexas, já que não éramos mais os oprimidos mas, precisamente, aqueles que deviam se voltar contra si mesmos. Ah ! juventude. Só resta Cuba e a guerrilha venezuelana. Porém, maior ainda do que a solidão do pensador privado, há a solidão dos que buscam um mestre, dos que gostariam de um mestre e que só poderiam encontrá-lo num mundo agitado. A ordem moral, a ordem « representativa » fechou-se sobre nós. Até o medo atômico tomou ares de um medo burguês. Agora acontece até de propor-se aos jovens Teilhard de Chardin como modelo de pensador. Tem-se o que se merece. Depois de Sartre, não apenas Simone Weil, mas a Simone Weil da imitação. Porém, não é que não existam coisas profundamente novas na literatura atual. Citemos ao acaso : o novo romance, os livros de Gombrowicz, os contos de Klossowski, a sociologia de Lévi-Strauss, o teatro de Genet e de Gatti, a filosofia da « desrazão » que Foucault elabora…Mas o que falta hoje, o que Sartre soube reunir e encarnar para a geração precedente, são as condições de uma totalização: aquela em que a política, o imaginário, a sexualidade, o inconsciente, a vontade se reúnem nos direitos da totalidade humana. Hoje nós subsistimos com os membros esparsos. Sartre dizia de Kafka : sua obra é « uma reação livre e unitária ao mundo judeo-cristão da Europa central ; seus romances são o ultrapassamento sintético de sua situação de homem, de judeu, de tcheco, de noivo relutante, de tuberculoso etc. » DLb. Mas o próprio Sartre : sua obra é [112] uma reação ao mundo burguês, tal como o comunismo o põe em questão. Ela exprime o ultrapassamento de sua própria situação de intelectual burguês, de ex-aluno da École Normale, de noivo livre, de homem feio (já que Sartre se apresentava freqüentemente assim)… etc. : tudo isso que se reflete e ecoa no movimento de seus livros.

Falamos de Sartre como se ele pertencesse a uma época acabada. Mas ai! Nós é que estamos já acabados na ordem moral e no conformismo atual. Pelo menos Sartre nos permite uma vaga espera dos momentos futuros, de retomadas nas quais o pensamento se reformará e refará suas totalidades, como potência ao mesmo tempo coletiva e privada. É por isso que Sartre continua sendo nosso mestre. O último livro de Sartre, A crítica da razão dialética, é um dos livros mais belos e mais importantes surgidos nestes últimos anos. Ele dá a O ser e o nada seu complemento necessário, no sentido em que as exigências coletivas completam a subjetividade da pessoa. E quando pensamos novamente em O ser e o nada é para reencontrar o espanto que tínhamos diante em face dessa renovação da filosofia. Agora já sabemos melhor que as relações de Sartre com Heidegger, sua dependência de Heidegger, eram falsos problemas que se apoiavam em mal-entendidos. O que nos tocava em O ser e o nada era unicamente sartreano e dava a envergadura da contribuição de Sartre : a teoria da má-fé, em que a consciência, no seu interior, brincava com a sua dupla potência de não ser o que é e de ser o que não é; a teoria do Outrem, em que o olhar de outrem bastava para fazer o mundo vacilar e « roubá –lo » de mim ; a teoria da liberdade, em que esta se limitava a si mesma ao se constituir em situações ; a psicanálise existencial, onde se podia reencontrar as escolhas de base de um indivíduo no centro de sua vida concreta. E cada vez, a essência e o exemplo entravam em relações complexas que davam um estilo novo à filosofia. O garçom do café, a moça apaixonada, o homem feio e, principalmente, meu amigo-Pierre-que-nunca-estava-presente, formavam verdadeiros romances na obra filosófica e percutiam as essências ao ritmo de seus exemplos existenciais. Por toda parte brilhava uma sintaxe violenta, feita de rachaduras e de estiramentos, lembrando as duas obsessões sartreanas : os lagos de não-ser, as viscosidades da matéria. [113]

A recusa do prêmio Nobel é uma boa notícia. Finalmente, alguém que não tenta explicar que é um delicioso paradoxo para um escritor, para um pensador privado, aceitar honras e representações públicas. Muitos espertinhos já tentam levar Sartre à contradição : demonstram-lhe sentimentos de despeito, vindo o prêmio tarde demais ; objetam dizendo que, de qualquer maneira, ele representa algo ; recordam-lhe que, de todo modo, seu sucesso foi e permanece sendo burguês ; deixam entender que sua recusa não é nem sensata nem adulta ; mostram-lhe o exemplo daqueles que aceitaram-recusando, dando pelo menos o dinheiro à caridade. Melhor seria não provocar muito, Sartre é um polemista perigoso…Não há gênio sem paródia de si mesmo. Mas qual é a melhor paródia? Tornar-se um velho adaptado, uma autoridade espiritual coquete? Ou então querer ser o abobado da Liberação? Ver-se acadêmico ou sonhar em ser combatente venezuelano ? Quem não vê a diferença de qualidade, a diferença de gênio, a diferença vital entre essas duas escolhas ou essas duas paródias? Ao que Sartre é fiel? Sempre ao amigo Pierre-que-nunca-está-presente. É o destino desse autor trazer ar puro quando ele fala, mesmo que seja difícil respirar esse ar puro, o ar das ausências.

. . .

Tradução de

Francisca Maria Cabrera

DL Arts, 28 de novembro de 1964, p. 8-9. Um mês antes, Sartre tinha recusado o prêmio Nobel de literatura.

DLa Qu’est-ce que la litérature ?Paris, Gallimard, coll. Folio Essais, p.162-163.

DLb Qu’est-ce que la litérature ?, ibid., p.293

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Este texto de Gilles Deleuze esta no L'île Déserte et autres textes eu baixei o e-book no site do Café Filosófico.

Música Some of these days - Ella Fitzgerald

Curtas

2010-09-08T15:25:00.004-03:00

Entre cartas e livros, punhetas vespertinas entrecortadas por xícaras de café já morno do bule diário da vida.

Bem vindo ao raiar do dia
que só aprecia quem não dorme.

Foda-se. Se o esperma é a característica fundamental das minhas idéias então ei de esporra-lo por todos os lado.

Assim fecunda os mares de sua ilha deserta o triste Adrian.

Imagem de Luis Ricardo Falero

Curtas

Música Chatterton - Ana Carolina e Seu Jorge

Curta

2010-08-17T14:11:00.009-03:00

Hoje eu chorei. E pra aqueles que não costumam chorar, como eu, as lágrimas quando vertem tendem a deitar com toda uma força. É bom chorar, e chorar sozinho é melhor ainda. Você não tem que escutar “não fica assim”, “vai passar” ou qualquer merda que seja, você pode chorar e chorar, e continuar pensando em tudo aquilo que te faz chorar naquele momento, até que seus olhos vermelhos parem de lacrimejar e o nariz de fungar e com a garganta ainda apertada você se levanta, vai até o banheiro e de frente pro espelho se põem a chorar mais um pouco. Depois lava o rosto e a sensação é de que você esta um pouco mais leve, um pouco melhor, um pouco mudado.

chora,

deita,

chora.

Imagem de Sebastião Peixoto

Música Boys Don't Cry - The Cure

Curta

2010-08-15T23:36:00.004-03:00

Quando eu morrer nascerei, quando me esquecerem morrerei, esse é o ciclo da vida.

Adubo de mente, dependendo do ângulo vira bosta.

Cú não foi feito pra meter. Mas no dos outros bem que é refresco.

Sofrer e fude é só começar.

Porra na garganta porra no cú, tinha porra pra todo canto e até nos cantos.

Devaneios pornopopéicos.

Imagem de autor desconhecido

Múscia Violent Pornography - System of a Down

Marcelo - 1

2010-08-08T19:51:00.004-03:00

Era uma segunda-feira de sol, daquelas que ou você esta na praia ou é melhor nem sair de casa. Marcelo esperava o sinal fechar no centro da cidade, tirou o celular do bolso e viu a hora, meio-dia e quinze, “estou atrasado” pensou. Colocou o celular novamente no bolso, ouvia o primeiro cd do Bem Harper, Pleasure and Pain junto com Tom Freunf, com os fones de ouvidos ligados no celular. Pensava na vida enquanto isso. Ela havia se tornado um grande marasmo, não havia nada de novo nunca, a rotina da vida cosmopolita o consumia. Não trabalhava e mesmo assim não conseguia fugir do marasmo. Um senhor ao seu lado de terno e gravata suava feito um porco, pensou “nunca vou trabalhar de terno”, e uma senhora no seu lado oposto se balançava em cima do solto alto bico fino vermelho, tinha pés bonitos a senhora, pensou “nem de salto alto” e por dentro riu.

Um rapaz atrapalhado um pouco a frente de onde ele estava deixou cair os papes que carregava no chão. Em desespero quase chorava enquanto de joelhos recolhia a papelada apressadamente, parecia um boy de alguma empresa dessas que existem no centro da cidade, mesmo que para Marcelo no centro da cidade só existissem bancos e livrarias. Uma folha voou um pouco mais distante e quase caiu em uma poça daquelas que ninguém sabe como foi parar ali já que não chuvia a dias. O rapaz olhou para o lado em que vinha o transito e com um suspiro, de alivio por não vir carro, e de nojo por não ter caído na poça, pegou a folha de papel.

Um outro rapaz que estava ao seu lado se precipitou em atravessar a rua e com dois saltos e uma corridinha chegou até o outro lado. O boy que ainda estava atrapalhado e se esforçando ao máximo para que as folhas não fugissem dele mais uma vez viu apenas o rapaz avançando e com um passo tímido avançou também. O sinal que ainda estava fechado eximia o motorista de toda culpa, mas não há necessidade de culpa para matar uma pessoa, talvez no céu as pessoas só matem com culpa, mas no inferno em que vivemos podemos matar mesmo sem culpa.

Marcelo que via tudo um pouco mais atrás soltou um grunhido baixo, bem baixinho, era a palavra “cuidado” que vendo que seria lançada tarde de mais se agarrou a garganta e lá mesmo sucumbiu. O boy veio parar aos pés de Marcelo, a poça de sangue já alcançava seu tênis e ele, entretanto, não recuou. Primeiro foi a freiada, o som da borracha tentando parar aquele carro preto enquanto cantava no asfalto. Depois os impactos, o do corpo no carro, seco, sucinto, rápido, instantâneo, e logo em seguida o do corpo no chão, da mesma forma. Quando o carro jogou o boy para o ar Marcelo já havia soltado o grunhido, mas não sabia se não conseguia se mexer ou se nem ao menos tentava. As folhas que o rapaz segurava voaram pelos ares, o que foi bonito, aquelas folhas todas que caiam como pétalas velando o corpo que já se encontrava no chão. Formava uma espécie de tapete no chão, ao redor do corpo, a princípio brancas e depois se avermelhando, como uma rosa desabrochando. O boy finalmente estava livre dá incumbência de carregar as folhas, de velá-las, agora eram elas que o velavam.

Marcelo foi o único que permaneceu estático, as pessoas se afastaram e agora voltavam a se amontoar ao redor do corpo, mulheres se agarravam a conhecidos e choravam em um misto de curiosidade e nojo, hora olhando hora escondendo o rosto. Os homens olhavam como se tivessem experiência nessas coisas, queixos erguidos e olhar de analise. Ao fundo se escuta um “esse ai já era”. O rapaz que se contorcia um pouco parou de se contorcer, abriu os olhos e olhou diretamente para Marcelo que teve o primeiro impulso de recuar, entretanto algo dentro dele que ele não sabia dizer o que, o fez permanecer, e o fez também se abaixar. O jovem disse alguma coisa, no fundo as sirenes já tocavam. O motorista do carro andava de um lado para o outro com as mãos na cabeça, segurava um celular, as pessoas ao seu redor diziam repetidamente “o senhor não teve culpa, nos vimos tudo, pode ficar tranqüilo”. Mas o que incomodava o motorista não era a culpa, era a moral. Ele ferira gravemente alguém, mesmo que sem a intenção.

O rapaz disse alguma coisa, Marcelo, porém não escutará o que, estava um inferno barulhento aquele lugar. O boy estendido no chão após dizer alguma coisa ainda olhava fixamente para Marcelo como se não existisse mais ninguém naquele lugar além dele. Encontra partida Marcelo o olhava de volta, e nessa troca ele viu os olhos do rapaz se apagando se apagando, até ali não existir mais brilho algum, foi quando alguém o puxou e disse “com licença eu sou paramédico deixe me passar”. Ele voltou para onde as outras pessoas estavam ainda olhando o corpo, porém sendo empurrado cada vez mais pra longe, até que quando deu por si já não conseguia mais ver o corpo. Percebeu que ao redor daquele rapaz se formou uma ilha de gente, mas que todo o resto continuava. Como uma espinha no meio do rosto que não impede o seu funcionamento, que na verdade o próprio rosto nem nota, a cidade continuava e as pessoas não estavam nem ai, a vida continua.

Marcelo continuava parado ali, o rapaz foi colocado dentro da ambulância com o rosto coberto e levado, uma senhora puxa a manga da camisa e pergunta “você conhecia aquele rapaz?”, Marcelo tira o fone e responde “não sei”, e a senhora “sinto muito”. Ele sabia que não o conhecia, mas pensando nele agora era tudo tão familiar, mesmo que tudo na sua memória compreenda os cinco minutos que o observará e os outros dois em que ficou olhando seu corpo caído no chão. Bem Harper havia acabado e agora tocava Strokes. Ele voltou para o sinal que novamente se encontrava aberto e esperou até fechar, olhou para os dois lados quando fechou e atravessou a rua olhando as folhas manchadas de sangue que ainda permaneciam no asfalto.

Imagem de Andre Dahmer
Música Juicebox - The Strokes

Curta

2010-08-07T10:50:00.004-03:00

Queria falar que não gosto das pessoas que buscam reconhecimento, mas é tão normal querer ser reconhecido, e se formos parar pra pensar estranho e não querer ser reconhecido por seu próprio mérito. Mesmo que seja o mérito da loucura.

“Sonhar o sonho impossível,
Sofrer a angústia implacável,
Pisar onde os bravos não ousam,
Reparar o mal irreparável,
Amar um amor casto à distância,
Enfrentar o inimigo invencível,
Tentar quando as forças se esvaem,
Alcançar a estrela inatingível:
Essa é a minha busca.”(Dom Quixote)

Buscar o impossível sempre me pareceu mais atraente do que buscar o tangível. A loucura pode estar na frase ou nos argumentos, eu acho que ela esta nos cabelos. Os cabelos mostram o grau de loucura de uma pessoa. Pessoas loucas não se preocupam com a aparência, nem aquelas que acreditam ser ilustres com asseada aparência. A realidade escoa por entre os poros (a ilusão do real), ou porque não do real iludido, se choca na altura dos poros com o outro e exala a doce fragrância dos loucos. A loucura é doce, a realidade que é azeda. Suor azedo de realidade que mascaramos com falsos perfumes.

Vamos... grite, pule, esperneie, sue a loucura. Viva doce.

Imagem de autor desconhecido.

Música Don Quixote (Spanish Rain) - Coldplay

Estátua

2010-08-06T20:17:00.006-03:00

Voltei. Quanto tempo foi? Quanta coisa mudou? Quem será que sentiu falta?

Foram oitenta e nove dias. Muita coisa mudou, novamente expulsei aquilo que não queria e mais uma vez só eu me encontro neste blog. Li Nelson Rodrigues, muita coisa mudou, muita coisa muda. Só os reclamões sentem falta. Aqueles que mal me viram chegar já me apontam o dedo com suas perguntas e seus medos, o mais puro temor.

Eu me fui porque os temia, agora já não temo mais. Tenho tanta coisa pra temer não vou temer dedos que me apontam feridas que eu já conheço, afinal são minhas. Que se fodam os moralistas, que se foda a moral dos dedos. Apontem para o cu que lhes é mais familiar e de preferência para os seus próprios cus.

É, Nelson influência. Espero não cercear também. Ir além. Mas não quero mais ir a lugar nenhum. Isso também mudou. Começo a ficar satisfeito somente pelo fato de existir. Piegas? Que seja, e vocês ai apontem o dedo para outro a partir de hoje.

***

O vinho entrando e o sangue saindo. Seria uma boa forma de morrer pensou ele. Parece uma bonita forma de se morrer, morrer sozinho em uma cadeira com um mar de sangue no chão e um gosto de vinho na boca. Cartola toca ao fundo na vitrola antiga de seu avô. A poesia não lhe agrada, parece-lhe morta, um pouco lenta demais pra tudo que quer dizer e sentir. A prosa lhe agrada muito mais.

Alegria; era o que faltava em mim; uma esperança...

A! Cartola.

Viver é tão bom a beira de morrer, a beira da loucura, a! que prazer em viver. Queria virar pedra. Pensou, que assim que a ultima gota saísse se imortalizaria em pedra. A pedra não sangra.

Solido, como a mão do amante na carne nua, que a desfigura na impulsão de sua pegada. Ainda tinha o cheiro do sexo dela entre os dedos. Amora, cheirava a amora.

Pedra, viraria pedra cheirando a amora.

Imagem de Sir Lawrence Alma-Tadema

Música Like A Star - Corinne Bailey Rae

2010-05-16T19:45:00.001-03:00

fechado pra balanço

Curta

2010-05-09T19:13:00.002-03:00

Estava parado no ponto de ônibus, era dia e minhas olheiras enormes informavam aos transeuntes que eu não dormia a semanas. Na mão um cigarro nos ouvidos o fone que vinha do meu celular, tocava Tim Maia.

É engraçado como as pessoas não se olham mais nos olhos, as vezes por um segundo trocam um breve olhar que logo depois desaparece. Parece que a informação é de mais, é como se um segundo a mais e os dois corpos inertes na grande confluência urbana os fizessem íntimos de mais.

Até que passou por mim um bebe, estava no colo, a mãe olhava pro chão enquanto andava, quase se escondendo, parecia rastejar. Porém a criança, com menos experiência social que a mãe, andava altiva, trocava olhares com tudo e todos, sem distinção. Foi quando ela me olhou, bem no fundo dos meus olhos, sua mãe que passava rápida por mim de cabeça baixa nada notou, mas a criança me olhou bem fundo e no canto da sua boca eu vi um breve esboço do seu sorriso. Confesso que ganhei meu dia.

Imagem de autor desconhecido

Curta

2010-05-02T23:21:00.001-03:00

Só o silencio sabe dizer o que se diz em silencio...

Imagem de Leonardo Da Vinci

Curtas

2010-04-25T17:47:00.002-03:00

A primeira vez, o primeiro beijo, a primeira fudida. Ah! a conquista, doce conquista. O nó da garganta, o frio na barriga. A vergonha. E depois o alivio, o conforto, ou então a preocupação, a humilhação. A vergonha. Como é bom sentir isso. E depois de cada briga, de cada incerteza voltamos a sentir tudo de novo. Mas o verdadeiro sentir vem apenas na primeira vez. Primeira vez de cada pessoa com cada pessoa. Cada um, um diferente. As peças que tentamos encaixar, e quantas vezes não as forçam até quebrá-las achando assim que nos as encaixamos. Mas na verdade o que muda não se encaixa, se transforma, já não é mais o mesmo. Si é certo eu não sei, se é errado também não.

Tinha os cabelos cacheados e todos os dias pela manhã sentava se no mesmo lugar, segurando apenas uma caneta, um tinteiro e um caderno de folhas vazias. E sentada todas as manhãs no mesmo lugar desenhava o seu mundo, através das folhas sem linhas em páginas e desenhos que não poderíamos reconhecer onde começavam e onde iriam terminar, pois não vivíamos naquele mundo criado. E até hoje eu ainda acho que certas páginas nunca terminariam.

Pudor.

Imagem de Max Ernst